sábado 14 de noviembre de 2009

noche de museos


encierra, encierra
el aire me encierra
el porro me encierra
el vino me encierra
el agua me encierra


es una laceración muscular
un estiramiento de los nervios

me encierra, encierra
todo a mi camino encierra

pasos por la cerradura de un candado

es una piel-escama
húmeda
es un brazo en busca de una mano cortada
una mano sin cuerpo
una mano sin cuerpo no es mano

ese pedazo de carne putrefacto,
gusanos blancos, piel transparente y verde!

encierra mi mente golpea
encierra la carne acuosa la carne

en un sustantivo punitivo
el hecho se envuelve encierro,

que lindo es tomarse la libertad
de decir cosas por el simple manejo de palabras,
a veces no todo es lo que suena
si no todo lo que suena es ritmo,
como un cuadro de Kandinsky

digo: un sustantivo punitivo
amo: vodevil y bulevar

encierro en el suelo
sangre sangrienta sangre

manchas, enormes manchas de sangre
enormes paredes menstruadas, puertas
ventanas sacudidas por un periodo femenino

un tap de vodevil


encierra, encierra
el aire me encierra
el porro me encierra
el vino me encierra
el agua me encierra

pero, a todo esto...
el whisky me libera
.
.
.
.
.
fluctuaciones

eufemismos absortos

el gemir rancio de un orgasmo escarlata


libera mi cuerpo
libero sueños


se viene una marejada de caprichos
instantaneos
debo atar mi cuerpo con alambres,
debo sujetarlo a un instante,
debo dejarlo inmóvil, inmutable
debo atar mi cuerpo con alambres,
de púa lacerando mis piernas,
mis brazos, flajelando mi alma
mi espíritu embotellado

encierrome en los rincones más visibles
de un museo

jueves 12 de noviembre de 2009

De Fernando Pessoa

a veces, en días de luz perfecta y exacta
en que las cosas tienen toda la realidad que pueden tener,
le pregunto a mi propio divagar
por qué será que siquiera
atribuyo belleza a las cosas.

¿acaso tiene una flor belleza?
¿tiene acaso belleza un fruto?
No: tiene color y tiene forma
y existencia apenas.
La belleza es el nombre.
Belleza es el nombre de algo que no existe
que les doy yo a las cosas a cambio del placer que me dan.
No significa nada.
Entonces, ¿por qué digo de las cosas: son bellas?

Si, aún, a mí, que vivo solo de vivír,
invisibles, vienen a metérseme las mentiras de los hombres
delante de las cosas,
delante de las cosas que simplemente existen.

Qué difícil ser uno mismo y ver solo lo visible!


F.Pessoa

sábado 7 de noviembre de 2009

descubrimiento alemán




...la melodía del llanto es el comienzo del lenguaje
.

arte de magia




proselitista del arte
redactor de incertidumbres poéticas

gran letrado de los impulsos carnales
gran arremetedor de conciliaciones emocionales

hacen su verbo


sábado 31 de octubre de 2009

tard de pluie et un parapluie au reves

las esquinas
esquirla la magia la lírica
esquirla el viento gira muerto

el tiempo neosensorial del no tiempo
acostado vertebrado a su merced:
la lluvia

rincones vierten rimas de semen
y éstan abisma masónica herida

solo tu suelo solo tus sueños
solo tu suelo de barro de hombre
de suelo en sueño tu cuerpo

de cientos polos girando en el vientre
del vientre sobre los polos los muros
resto de bajas tientas

no! en tu pelo
tu pelo de gotas de lluvia
gotas de gotas de dientes
tu cuello


cuadras de tu son de lo sé


tiempo en tu cuerpo
atento a tu encanto
dejemos lo eterno nuestro dentro y vemos

si sale sale

lo salimos y curtimos
en la
lluvia tuya vía acólito

mensajero postrero acopla platónico

un paraguas que mira al cielo
y una sonrisa que pide otra seca

viernes 30 de octubre de 2009

primeras palabras de una mañana somnolienta

en los pensamientos
tus ojos dejan una luz
que me vuelve a despertar

y yo deseo verte bien
y que sonrías

...desayunemos
con tostadas ricas

sábado 24 de octubre de 2009

Encuentro Abisal








cabeza abajo

la pose del pié antes de pisar el charco
en cada momento
un dejo de realidad sostiene mi cuerpo

en el aire


las cosas se repiten
en cada tomo de enciclopedia salvaje

las costumbres
que son
columna vertebral
de esta enorme fortuna abisal
corren como mareas truncas
que chocan en la orilla de mi asombro

cada pétalo
solo
es pétalo

la manzana antes de tocar el suelo
la flecha antes de llegar al blanco
cosmogonía de una imagen estructurada
en la des-estructura de una imagen pensada

cada cosa en el universo
soy yo sentado en la plaza
cada "yo" sentado en la plaza
es un verbo pronunciado en los astros

la inmensidad

la curva en el tiempo
que separa a la gota de su charco
es un silencio ruidoso en el espacio
que ahíta mi cuerpo con sabores dulces

es la inquisición
de las cosas manchadas de nombres
que maúllan
y se detienen frente a mí

El encuentro fortuito de la luz